Já não sonho mais...

E caiu neste teu lugar

o teu véu
E a lua já não brilha

sobre o mar
As estrelas ficaram ali

longe do céu
E sozinho...,

eu já não consigo sonhar

A escuridão encheu

o meu teu caminho
E as tuas minhas lágrimas

criaram o nosso rio
Que me leva só

para o mar sozinho
Nos braços de um barco

que ninguém viu

Só sabem elas

as pessoas desiludir !?!
Neste mundo,

eu já não consigo sonhar
E fujo para Meca

para ver o profeta a rir
Fecho-me no convento,

por não saber amar

As pernas tremem

debaixo da chuva
Por minha culpa,

ela despreza a ausência
E para mim…,

o sumo amargo da uva
Com Freud a rir

de tamanha demência

Estou cansado,

e para o céu estou a olhar…
A cantar estou,

mas tu não ouves a canção
Musica que foi escrita

com o sangue de alguém ao luar
e que perdida ficou no mar,

junto com o meu coração

O MiudoEscravo

Sozinho, ele ficou na sanzala,
aquele pequeno escravo a chorar
Ele...,

que não sabia a cor da alma ,
chorava
sem saber que nós
estavamos aqui a olhar

O pequeno puto
gritava no silêncio,
A morte de quem
na sanzala ficava a sonhar
Era de sangue
a cor do vento
na chibata vermelha
de um patrão a gritar

Os sonhos ficavam perdidos,
atoalhados na miséria do ser
Memória de uma mentira
que alguém tornou verdade
De um patrão com cara séria,
que escondia o prazer
Da maldade escondida
nas margens da nossa vaidade

O miudo pescador nunca foi livre
nem sequer foi resgatado
Mas ele sabia
que a maldade não era sua
Mesmo na sanzala,
eles sabiam que o seu pecado
Tinha sido,
nascer com a cor da noite,
e não com a cor da lua

E a água suja,
pela montanha escorrega
Corre na imagem
que vês na televisão
E com ela, devagar
o nosso jardim, o miudo rega
Regando com sangue
as flores roxas da escravidão


Perdido pela cruz,
entre chamas queimado
Sofrendo de uma dor
que não era a sua
Pelas mãos de uma mãe recusado
naquele buraco, negro e fechado
O escravo ficou a sonhar
com o calor do sol,
com a pureza da lua
...

Sabem, ele, o miudo escravo
apenas sonha ...
com um brinquedo
com uma bola
com um copo de leite
com um carinho
com uma festa
com um sorriso
é pouco, não é...




palavras que nasceram depois de ter visto

uma reportagem BBC transmitida na SIC
que me tocou e me fez sentir tão pequeno e impotente...
e ter a certeza de que todas as vezes que eu me queixo
queixo-me sempre de boca cheia ...